Я довольно часто думал, что было бы, будь у меня другой отец. Может, я бы не вырос таким неуверенным. Может, у меня была бы другая внешность, и опять же - я был бы увереннее. Может, я рос бы ни в чем не нуждаясь. И частенько, втайне, мечтал бы отмотать время назад и родиться в семье с другим папой.
Домечтался.
"Наверное, ему будет очень тяжело узнать, что он всю жизнь растил чужого ребенка".
Чужой ребенок - это я. Я чужой. Это я понял уже часа через два после разговора, а тогда я это все воспринял спокойно, кажется, даже улыбнулся. Только машинально выпил стоящий рядом сорокаградусный бальзам - долго перхал и откашливался, запивал соком.
И только оставшись один, осознал. Что у меня, оказывается, два сводных брата, и понятно, почему я на них ничерта не похож. Что мой настоящий отец, оказывается - тот человек, которого я в последние полгода почти возненавидел, и до сих пор не могу ровно относиться. Под словом "папа" в телефоне - посторонний человек. Который приезжал сегодня, обнимал, и говорил, что я единственный, кто его еще поддерживает, что я ему - самый родной.
А я стоял и не знал, куда деться.
Понимаю, конечно, все эти слова про "настоящие родители это не те, кто произвел на свет, а те, кто воспитали". Но не отделаться от мысли, что ты своему отцу не ребенок, уже лег какой-то барьер, который неизвестно еще, преодолеешь или нет.
Я чувствую себя лжецом, бастардом. Хотя я ведь ни в чем не виноват!
Вот не зря мать не хотела третьего ребенка. Все равно один косяк на косяке, то одно, то другое, по всем параметрам не должен я был жить - так вот теперь и живется как попало.